"Provence" dit  par Marc Ogeret

    PROVENCE

     Béni et rude, le peuple au sang mêlé,

     Riche de légendes antiques

     Cultive la terre et bâtit des monastères.

     La steppe pierreuse attend l'eau,

     L'arlésienne se souvient des fêtes,

     Des promenades à l'ombre des grands arbres,

     L'allée des Alyscamps sommeille,                         

     Elle se souvient de Arles l'antique

     Le silence de Van Gogh froisse la nuit

     De son ombre toujours plus grande;

     Les cigales rappellent ses solitudes froides

     Au cœur d'une nuit étoilée.

     Mistral naît au village voisin

     Ecoute l'âme du lieu...

     Daudet à son tour écrira.

     L'air respire le sel, les tamaris,

     Le romarin et la lavande.

     Puissant, sauvage, le taureau côtoie le fier cheval;

     Les flamants roses des Saintes Maries, fragiles

     Leurs ombres sur les murs blanchis.

     La vase craquelle sous la sécheresse.

     Dans la steppe de Crau, les galets de Zeus

     Offerts à Héraclès attendent;

     Paisibles les moutons paissent

     Loin de la bergerie et des santons.

     Le vent courbe les arbres, le soleil du soir incendie,

     Cézanne caresse les couleurs, retient la lumière.

    

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